je ne sais pas mourir. je suis
  né de mauvaise mère
  un trou
  rêche à la place du
  ventre doux, et ça ne
  se répare pas, ça on en a
  déjà parlé

  mon
  cheval en p'tits morceaux, mon ours
  à la patte arrachée
  je berce une peur, une peur en moi, do-do l'enfant-do, une angoisse
  fondamentale

  je ne suis pas
  le fils d'une mère, ni l'homme
  d'une quelconque humanité - j'ai perdu
  mon chausson c'est grave, j'ai perdu
  mes mitaines, perdues où - je
  ne suis pas: j'erre
  sur place

  nique ta mort
  à tous les stades du manque, ou de la déficience
  alors je dors avec mon rat
  je dors, avec ou contre la porte fermée
  je dors tout nu
  sous cent tonnes de boue
  - la nuit aspirerait-elle
  à plus de nuit encore?

  c'est la même mer, elle pue pareil, à peine moins froide. il faut bien
  habiter quelque part, ici ou là
  - je n'y arrive pas, jamais
  à être là, où justement
  je ne suis pas

  
  l'homme est la maison de l'homme, au toit crevé

  les yeux fermés les yeux - peut-être y verrons-nous enfin
  cette clarté ni oui ni non, noyau et vaste, en laquelle se dissolvent tant l'identité que l'altérité, une clarté
  que rien n'ébranle quand peu m'ébranle
  - que faire d'autre en hiver
  de cet hiver pouilleux?

  le drame de toute âme est qu'en son âme le vent se lève et emporte le drap, nudité d'asticot
  revêts mon corps, ô tête de chiotte, souffle avec moi
  contre la houle, et d'une vanité recouds le trou
  béant
  - on n'y verra que dalle...

  un ciel crasseux, d'un blanc douteux qu'on dirait même un œil pourri, chialeux véreux
  on tâchera de faire mieux la prochaine fois, il n'y
  aura pas de prochaine fois, allez rentre,
  rentre à la maison, rentre là où
  rien ne t'attend

  quelqu'un est-il en train de me dire qu'il n'y a pas de vaccin contre cela
  soit, mais envisageons un instant le cas où
  cela n'existe pas...

  j'ai achevé ma mission - elle n'était pas très importante cette mission
  consistant à marquer d'un croix
  les quelques arbrisseaux malingres, les sinistres sous-entendus
  qui jalonnaient la route, oui la route, quelle route d'ailleurs?
  : une route, d'ailleurs
  n'importe quelle
  route

  
  notre poignée de main
  à la porte fermée

  j'ai déjà ensablé la majeure partie de mon poumon. reste un palmier, tout miteux
  certes mais il tend les yeux vers dieu et même plus: vers le vide qui englobe celui-ci
  et le sous-tend

  de l'effarement à l'émerveillement, de la perplexité à la sidération, de la stupeur à l'ébahissement - la conscience est un étonnement, un détonnement d'être
  que ça m'arrache un cri ou démine un silence, je n'ai d'autre raison
  que d'être sans fonction, homme sans ponctuation

  le pire est d'arriver. le pire est dans le bonheur d'arriver - nous qui vivons dans l'angoisse de
  ne jamais y arriver, d'être arrêté en cours, crever un pneu que sais-je, nous qui vivons dans
  le seul espace à la fois libre et nécessaire de l'angoisse, de l'indigence, de la vulnérabilité bien dissimulée sous couvert
  d'immaculée disgrâce

  le pardon offense la honte, corrompt cela-même qui en tant que honte mérite le pardon. car le pardon se trouve dans la honte
  non plus, je ne mérite de pardonner - qui serais-je pour reporter sur quiconque la responsabilité de ma douleur, et la culpabilité en découlant?
  j'endosse et la douleur, et la faute, et la honte de la faute. j'assume toute l'irresponsabilité du fait d'être, c'est à dire irrévocablement en-deçà
  de l'être, charmant soupir

  en la saison où tout s'achève, seules réelles:
  les mirabelles.
  contre-miracle il n'y a pas
  de mirabelle en cette saison - gravats et post-mortems, toute dépenaillée, morte saison des
  pas sans talon, des
  non-mirabelles...

  l'érotisme accru d'une intelligence pure
  j'ai couché avec ça, je danse
  pour ça - j'ai bien peur en dernier lieu
  de crever d'soif

  savoir à quoi s'en tenir, mais s'en tenir
  à rien.
  rien est la condition sine qua non à ce qu'il y ait, apparaisse, se reconnaisse
  quelque chose
  ou quelque chose
  qui y ressemblerait...

  creuser la soif.
  ça ne sert à rien d'être l'omnipotent quand l'omniscient
  a écrasé ses lunettes en se levant la nuit
  pour aller pisser

  à l'ombre de la lumière
  comme si la lumière avait besoin, se couchant là
  de disparaître à soi, se confier à l'oubli - juste se libérer du poids
  de soi, et de clarté

  slalomant entre les aléas du contingent et les diktats de l'idéal, parlant le verlan de l'hébreu,
  revenir à soi revenir partout, s'appeler par son nom, tout nom
  - je m'appelle par tout nom

  mouvante immobilité, genèse intermittente, lever de lune grise..
  c'est l'hiver et dans l'hiver
  mon cœur battait -
  il ne savait pas lire

  partir est une douleur que même revenir ne soulagera pas.
  alors rien, si ce n'est veiller
  veiller sur quoi: veiller. veiller à quoi: veiller. mais veiller qui: veiller
  dans l'ici de l'au-delà tout comme dans
  l'au-delà de l'ici

  ballon flottant entre deux eaux - la terre et son miroir, le ciel et son cauchemar
  le point de jonction sur le point de rupture
  absence vive au cœur de la matière ou détresse extrême de dieu
  - l'homme
  est un destin

  au commencement était le verbe - mais lequel?
  être?
  commencer?
  énoncer?
  triphasé métaphysique, petite bulle d'un
  naufrage vagabond...

  être
  rien qu'être
  être pour rien, être pour l'être
  être de l'être, voire être d'être
  être de rien

  de mèche avec le vent, tressaille
  la flamme.
  le reste du temps: je dors
  je n'empêche rien - témoin, complice passif, absenthéiste.
  la montre au bras du christ
  en croix
  nous mène jusqu'à pas d'heure...

  
  octroyer nos petites baffes
  aux joues compatissantes, dire je t'aime
  à l'hirondelle gelée, la pauvre petite
  vulve brisée

  il n'embrasse pas
  marie mais que lui a t-elle donc fait, ou pas il n'embrasse pas
  marie, il ne fait que baver
  sur sa propre extinction il n'a
  plus de lumière

  la seule issue à l'homme pour l'homme, c'est dieu - la sortie par le haut comme on dit
  sinon il allume une clope, se disant que tout est foutu
  c'est si bon, fumer...

  d'un autre marche-pied tu ressuscites les tombes
  t'es tranquille, chat perché, tu crois bien
  y avoir échappé, chat clouté

  l'innocence inassouvie tu
  n'as pas le pouvoir de relever les morts, mais celui de
  soigner les rescapés, voire lessiver leurs loques

  pas que je sois insensible aux charmes, ni inapte à la grâce, mais avant tout j'ai soif
  d'âme, c'est à dire de pitié,
  te pisser sur les pieds

  
  j'ai plus de route que toi, même à marcher sans phare, les freins lâchés les chiens
  définitivement hors abois

  rentre à travers moi, pense à la maison - elle ne reviendra pas te 
  lécher les genoux

  la souffrance ou la pitié à l'égard de soi-même, bénissant les espaces auxquels je 
  ne participe pas

  j'aime ta vie sans rien sentir de mal, sans que s'y pose au creux d'un geste las
  le regard d'un absent

  on se croit un homme dès lors qu'on tient debout, on se rassied
  pour nos communs besoins, nos
  paresses exclusives, passions térébenthine 

  je sais pas ce que tu attends de moi. probablement rien. probablement le froid
  errant dans les couloirs
  à l'affût de l'homme tombé

  j'attache ma chèvre à un piquet et elle se met à bêler, cette conne
  heureusement je puis contempler la mer de là où je suis
  et de là où je ne suis pas aussi, je contemple la mer

  tu n'auras qu'un doigt sur mille, et c'est justement ce doigt-là
  que l'on te coupera
  non tu n'y couperas
  pas et dans un instant, un seul et bref instant d'ailleurs, tout châtré tu seras
  tu ressembleras dès lors et comme une goutte de lait
  stérilisé
  à ta maman

  tu ne sais pas pourquoi tu gueules comme ça, tu gueules
  à l'inverse de tout, éructant de toute part toi si calme d'habitude, si docile, même que ta nourrice elle disait mais bon sang qu'est-ce qu'on va faire
  de c'te gosse-là, cette mine insonore

  je te dérange pas si tu veux, si tu veux je t'encule
  juste dans l'imaginaire, comme ça ça fait pas de vague, de volonté derrière, d'épigrammes connotées en marge
  du parchemin des dames

  tu me parlais un peu tu me parlais de soi, comme si nous étions morts
  comme si tout n'était plus que question
  de douleur ou de plaisir auxquels nous ne prenions pas part
  avoir raison, raison de rien, assassinait le dernier mot
  - nous étions-nous donc enfin
  rendus à l'âme?

  mon dernier souffle aura l'air vrai, éparpillant les cendres
  d'un premier baiser, j'avais si peur de moi or je sais à présent
  que des spectres seule est réelle la peur - j'avance devant
  où veux-tu donc que j'avance si jamais c'était derrière alors j'aurais dit ben,
  que j'recule...