suspendu à ton œil droit, ami jusqu'à la douleur
  un pied devant l'autre au-dessus de
  la mort, glisse t-elle, c'est le rideau qui bouge, le soupir d'une forme - rien que de tout petits
  baisers de larves en fait, sur le gland verglacé

  mieux vaut en rire, parce qu'en rire c'est trop nu
  il y a tout ce qu'on n'aurait pas du défaire, entrouvrir, ni même jamais voir
  mon squelette se tient prêt. il se dresse, il ordonne - il attend là son heure

  rien de mouillé. rien que de tranquillité en surface figée
  j'aboie un coup, rien ne remue. je trempe un doigt - retire-le
  d'un suçon maladroit.
  par-delà la perte de sens, de vent, des eaux contre béquille, une perte plus grande encore: un pas
  chavirant par-dessus soi, un christ torse nu

  je trempe un œil dedans. quelqu'un
  reçoit un colis. je coupe un arbre et c'est le vide qui pousse là d'un coup, une érection fortuite
  chacun coupe sa branche. l'arête d'un poisson minuscule coupe sa branche
  tu jouis plein pot tu coupes ta branche
  désespérée, désœuvrée, mal rassurée, tu trempes un œil dedans

  à perte de vue glanant de pâles clartés, la maïeutique d'un sans-visage
  un peu plus tard une vie se découd, ballerine à ses heures perdues,
  ithaque sous la pluie...

  je finis mon café. mon café n'est pas pressé. refroidissant.
  je refroidis
  tant de ponctuelle passion, de mûr épanchement vers
  compulsivement l'ailleurs...

  le peu d'hospitalité restante on le couchera sur le gros sable gris, que l'on léchera longtemps, longtemps
  elle s'écartera, ombellifère
  et alors on pensera qu'on est finalement
  bien rentré quelque part, le froid en soi toujours vivant

  un chien s'habille en dieu, ça fait toujours un chien. un haillon d'existence.
  il pleut sur la mer. inutilement l'eau tombe à l'eau, dont plus rien ne surgit, vénus a-spermatique
  d'un anathème, je rate le coche

  l'apaisement ciel gris. tu n'es plus un être (parmi tant d'autres) tu es
  la douce folie du renoncement, l'étrangement patience, un quai partant
  à la dérive et si tu cueilles une fleur c'est que celle-ci
  éperdument s'ennuie...

  la bataille rangée, les pierres retombées...
  de la canne à pêche ou du harpon je ne gardai que le fil de l'eau, la lourde
  larme de fond, flânante nausée...

  picorée picorante, à la mollesse ambiante.
  le désert à la brouette, posée on ne sait comme, on appelle ça la mer
  alors que c'est pas vrai, c'est pas ça, ça ressemble plutôt à
  un appel sans jus, un cri sec
  - petite flaque tombale...

  personne ne dort. tout l'monde s'endort
  après coup chacun rentre chez soi, là d'où jamais
  personne ne sort

  le jour se couche sur le côté. je crois bien être né
  quelque part, quelque quand
  et ce jusqu'à ce que

  une similitude, aurais-tu jamais rêvé d'une similitude
  d'un caillou dans la pompe éculée de ton indifférence
  tu plonges mais quand tu plonges, tu te dis allez bon, oublie-moi

  chaque fois que je dis loup c'est toujours toi qui sors
  du bois. un visage
  a valeur sûre

  trop de choses, trop de tout
  alors on se restreint, on moud du rien
  un jour dans l'autre sens et c'est jouissance pure
  un autre et c'est la tombe, néante, qui te vide en substance
  et te viole en essence

  j'en parle tout de travers. personne n'a le droit
  une fois je reviens, mais ce auquel je reviens
  tout bonnement n'existe pas

  j'avais un pays. un pays s'est puni
  comme ils sont beaux les gens qui ont perdu leur pays
  et font des pas

  pisser dans la mer, se remémorer une douleur
  ne pas prier, surtout ne pas prier
  on s'embrasse par nos bouches de profonde solitude, serrant les poings croisant
  les doigts...

  le mal est fait. et d'autres malheurs m'y contraignent, de surcroît s'en mêlant. je n'aime que ce dont j'ai pitié tout en me vengeant de ceux qui ont pitié de moi, les pleutres bienveillants
  j'entre en scène avec ma bite, mais qu'en j'en sais-je ce qu'il reste de moi si ce n'est
  cette bite-là, aérodynamite et l'œil sec - le printemps dis-tu, le printemps
  sera pour une autre saison, karmapatatra...

  croire est déjà trahir, alors file le fil, j'me tricote un gros pull d'hiver. chacun à sa façon se tripote et de fil en aiguille mon ange, ma couille pur coton - on a beau prétendre se faire du ciel un ami le ciel, lui,
  n'a jamais vu les choses autrement et, si paradoxal cela semble t-il, jamais autrement non plus
  que par tes propres yeux...

  tu avales un cacheton et, mon dieu, ce n'est pas le bonheur attendu c'est mieux que le bonheur: c'est la contemplation, légendaire et sereine,
  d'un bonheur déchu, d'une chute en plein vol, le soleil de minuit c'est la danse effrénée
  de zalongo et la chatte de travers, l'esprit mal cadencé, tu prends l'air d'en haut
  et le ré-insuffles en bas, petit atome crochu des regards tant usés qu'ils en sont devenus
  hermétiquement lisses...

  quand je le prononce j'avoue, j'avale la moitié de ton nom - mais que l'as-tu fait si long? je me rase les poils du cerveau cela ne fera jamais
  de moi un quelconque moineau. on ne peut pas se contenter de vérité, la mort embrasse mieux que n'importe qui elle a la langue pour ça et celle des animaux
  fossoyeuse, délivreuse; et si sage la femme que l'homme fut-il femme en devient loup, loup d'il n'y a plus le temps donc loup de tout le temps, enculé

  seul aurait dès lors raison celui qui, hors raison, a vainement pitié...

  j'aurais pas forcément les deux mains contre toi, ventousées à tes seins ou perdant peu à peu
  l'instinct de vague, l'instinct de flou permettant sans bris ni fracas de passer d'une image à une autre, de survivre s'il n'est question que de survivre, de pire encore
  s'il reste encore quelque question après cela - l'humiliation plante ses griffes bien au-delà de l'orgueil et des appâts
  y correspondant

  comment voulez-vous qu'un simple pion fasse échec et mat au roi, se dit le roi, avant que de tomber
  si le fou va de travers c'est que le chemin le plus court d'un point à l'autre n'existe pas, évidemment
  ceci dit, moi qui ne suis rien, et que dieu donc ne prend pas la peine de réfuter, j'achète un parapluie sur le marché, pinaillant fermement pour savoir si c'est afin de se prémunir de la pluie, ou de lui suggérer de tomber, puisqu'il ne s'agit plus au final
  que de cela

  ta nuit augmente la vue. j'aurais beau jeu d'avoir tes yeux, qu'une nuit épouserait dans le délire des morts - et dieu sait le nombre de nos morts puisqu'il connaît, du moins en est-il sensé, le nom de chacun de nos morts
  dont nous sommes par ailleurs et ici-bas les vivants, respirant, inspirant, nous prosternant devant le malheureux, l'étranger et le sépia tout en
  nous tâtant les couilles

  j'ai toujours peur que tu m'embrasses, qu'une folie s'empare de toi et tu bafouilles une pauvre prière - tu n'ignores pas cependant
  que ça marche jamais ce genre de truc avec moi, que je porte la poisse, que même la police
  ne veut plus entendre parler de moi, de mes habitudes curieuses
  j'ai retiré l'os du cul - ainsi ai-je, et ainsi seulement, su que le vide était chantant

  j'ai pas le temps
  de te cueillir un enfant, pompon-nichon, un orgasme puissant
  alors je monte la garde

  je n'ai rien à mentir, que le panier, percé
  et, o désespoir comblé, le panier
  est percé

  on y lave nos fringues, on y brise
  la patte, un os de corneille
  c'est sûr on sortira pas
  de là vivants

  dieu ne ressemble
  qu'à soi, quand il part en
  vacances, j'ai lâché le
  compas

  mon papier, du silence froissé
  la mort s'ouvre en deux
  j'y couve un œuf
  pourri, un enfant une dent
  gâtée

  mendiant sur tous les ponts, pas perdus pas
  ascendant le courant, marches comptées bâtons rompus
  mendiant sur tous les fronts
  - le banc vide

  derrière soi l'oubli
  qui te rattrape, et bientôt te dépasse
  te brosse les ch'veux, aussi
  infiniment, intimement
  te rase le crâne, te mouille la larme
  ...

  vivre avec si peu
  que la joie ne trouve plus
  d'obstacle, ni de gros mots
  à raturer

  ainsi partis
  raqueniqués
  où s'entrouvrent nos bras, les malfaisants

  on ne parlera
  plus des morts, on laissera
  tomber nos noms, et les noms de nos femmes
  en plus de nos smartphones

  j'ai peur de toi, de ton
  combat pour mon égalité
  je crains un sioux, lové dans le
  formol de nos bénédictions

  les rameurs à
  contre-courant, danseurs hors piste
  dormeurs contre la montre
  y verront clair, tournant de l'œil

  sabotage
  général, magie concrète
  j'te lave les pieds, j'te broute la touffe, un matin vient
  par où il en
  ressort

  de ma disgrâce
  le cercle lent, l'horloge brisée - plus rien
  ne me distrait...

  de chaque côté de la rue quelqu'un pend. on a l'impression
  que la rue n'est là que pour ça, passante
  entre les jambes de ceux qui ne
  sont là que pour
  ça, âmes ballantes...

  je n'aime pas la mort: je rentre
  dans le couteau. je lèche les dents de la morsure, j'éjacule
  un sperme noir. j'ai peur de toi tu sais
  que je me réfugie tout au fond
  de ton absence, l'ongle sale d'un doigt

  tout un miracle tient là: il suffit de
  mourir, d'en chier de la laideur, de se sentir
  l'excrément de dieu-le-chien, ou de la mère supérieure, veuve reptilienne
  or vivre m'est si abject
  que j'en couve un délice...

  le trou hurlant la nuit flottante
  prisons jalonnant la campagne
  tout alors portait le visage défiguré
  de l'amour un
  et vénérien

  j'ai envie de me tuer, juste pour me prouver l'éternité
  laquelle ne consisterait pas en l'infinité du temps, son étendue, et pire que son absence: son
  parfait néant, que chaque chose en ce monde, de ce monde et ce monde
  réfute et simultanément démontre. je n'ai pas, il n'y a pas de limite à tout ça, donc à rien c'est la chute
  finale...

  ciel un punk
  sur une seule jambe j'te jure, et dansant sur la vague
  t'es mort donc t'es vivant