des milliers de gens sont morts debout. ils auraient pu faire autrement: par exemple s'allonger, calmement s'empiler les uns
  sur les autres. ou vice-versa

  d'accord sur une chose, l'absolue transcendance, immanente en chacun
  et puis n'en parlons plus, passons à autre chose, toujours la même
  et toujours autre...

  survivre ne me suffit plus, l'infini par ailleurs trop borné. il me reste un poème
  à jamais n'achever

  tant de beauté que mon esprit ne pouvait l'absorber, et suffoquait. je ne suis plus capable de telle beauté, c'est à dire d'en mourir... je dois donc apprendre, autrement dit me résigner
  à mourir sans beauté

  je méditais quand trois-quatre mouches vinrent là, m'élisant comme terrain de leurs jeux. je me délectais de la sensation de leurs pas sur mes pieds sales, mes mains nues ou mon crâne rasé - d'un léger chatouillement
  je les éprouvais comme une déclaration d'amour, quelque chose plus essentiel que dieu, puisqu'elles étaient la révélation
  de dieu comme absence-même et suprême
  de tout but...

  alors je me suis mis à picoler, à picoler, à picoler
  et comme ce n'était pas assez, tout bêtement je me suis mis
  à pleurer...