plus qu'un homme
  à tête basse -
  il répand ses cendres dans
  le cours d'un sommeil sans
  conséquence...

  vivre sans histoire, titubante
  circonférence,
  l'un après l'autre d'un
  regard vide, fébrile
  latitude...

  pas grand chose
  à faire - le bled à cours
  d'imagination, le chien
  jappe à tout venant - ça
  il fallait s'y attendre

  partir la conscience
  intranquille, renouer
  avec le sang, la chique et le mollard, entre
  le fer et la cisaille - bleu d'un
  geste inaudible

  plus haut de jour en jour
  jusqu'à, un jour, par
  l'impudence d'un vent
  contraire, oublier
  de retomber...

  où le miroir
  prend flaque, toi tu t'installes,
  héron d'un autre
  monde, et d'élégante
  paresse...