j'ai dormi quelques heures (deux-trois, pas plus) sur la plante des pieds

  la musique partie, n'en restent que les notes, blanches ou noires quelle importance, croches ou doubles béquilles d'un voyage en sourdine - on se dit en sursis mais c'est là brave erreur: l'illusion du malheur nous rase de plus près

  tu n'imagines donc pas ce que signifie d'avoir à dire, à dire sans cesse afin de taire ce qui seul est à dire - étouffer de mots bouchant l'immonde trou d'une mémoire ex vagina, lacrymale on peut dire aussi comme ça, autrement dit mais alors ça fait mal, vraiment mal

  j'en rêve tout l'temps. et puis j'aère, j'aère. accro au vide, à toujours plus de vide. un vide toujours plus profond, plus éthéré aussi. refouler l'obsession et se fondre en l'absence acrophobe, mâchouillant compulsivement la graine de la plante qui fleurira ma tombe, la sainte pourriture

  je sais au fond que le désespoir ne suffit pas: il est la clé mais pas encore le champ. j'ai tellement aimé te mordre les nichons, comme le bout d'un linceul à servir de doudou. "je suis un être de lumière", s'exclama t-il juste avant ou au moment d'appuyer sur l'interrupteur: black out 

  tu trouves pas que la mort nous va bien, de blanc vêtue à la chinoise ah, la chinoise, l'aînée des wang derrière la gare que secouais-je d'un mégot, l'osseuse épaule, le sanglot mort d'un rot? je pose la question comme ça, je pose la question sinon quoi, le cul bassinant dans l'eau froide d'un néant por favor, ou anticipation

  j'aime quand elle ne m'écoute pas. j'aime ça presque autant que quand je n'existe pas. cette liberté-là ne sert à rien. elle sert à ça, à ne servir à rien, et j'en jouis comme d'une chose dont on jouit pour rien, ou comme on jouit de rien. cette liberté-là je te dis, quand elle ne m'écoute pas