rien que de petites choses, ne profitant guère à notre éclat: terne la maigreur, l'eau chiche, l'auréole
  stagnante sous le bras

  je me suis mis à mal, mis à mort par devant, par devers toute conscience - vous aurais-je déçu?
  rattrape mon nom parmi la foule, plie-le en deux
  et de traviole...

  et ce que l'homme fit, riant à toute volée, de larme en larme tu le défais, crève-limace,
  eau brune après l'averse...

  entre fémur et oxygène, ne reste de toi qu'un peu de vent, léger grésillement d'arrière-pensée
  il faudrait rendre rouge, mais rouge s'y attache

  colin-maillard sans le mouchoir, palpant du jour la couille névralgique, l'absence rouille
  un deux trois pluton-croûte, on se redira adieu, plus tard ou autrefois, plus tard

  en sécurité dans la peur ancestrale, ciel ou bête, le même n'est jamais le même
  et s'il y ressemble parfois ce n'est que le fait d'un train
  lui passant en-dessus...