la mort planera d'un côté, puis de l'autre, se posera sur ta tête et peut-être entonnera un air pur, un air à la fois intime et inédit
   ou alors rien, passera le temps avec rien, en ne le
   passant pas

   un ballon. j'ai lâché mon ballon. le ciel l'emporte, je ne sais où, au loin si loin - peut-être même au-delà
   ici le son d'un homme 
   cloche

   j'ai toujours mal à un endroit ou à un autre, et puis ça se guérit peu à peu, ça se guérit tout seul. peu à peu la mort sort de moi
   un mort c'est un homme dont toute la mort est sortie, un homme que la mort a quitté pour de bon

   un pas de trop. j'enlève un pas de trop. je promets à la gamine de la ramener chez elle - antigone, me dit-elle, je m'appelle antigone, j'habite un peu plus bas juste en face du tabac
   on retire un pas et l'immense s'étale, comme s'il ne lui manquait que ça, un pas en moins, pour s'immiscer
   entre soi et son ultime raison d'être

   je la prends sur mes genoux, la joue la touche, l'apaise. puis m'approche de la fenêtre à l'infini morose. je rejette avec répugnance l'idée que tout ne fasse qu'un, et réalise à quel point la mort seule rend la vie supportable, la déracinant et la privant de toute pesanteur...

   quelquefois j'ai mal ailleurs aussi, quelque part en dehors de moi. ainsi mon corps s'élargit-il, ainsi englobe t-il l'au-delà de lui-même
   quelquefois jouit une femme sur le bout de ma langue, mais je sais que ce n'est pas de moi qu'elle jouit
   je me berce d'illusions sans doute, en rêvant d'allumettes s'enflammant sans qu'on les gratte...

   c'est très simple au fond: juste un garçon
   à qui l'on a cassé son jouet, un garçon
   dont on a arraché les pattes ou la tête de l'ours, un garçon
   qu'a perdu son doudou...
   et tout le reste ne consistera qu'en une progressive complexification, l'écho ricochant à l'infini d'une faille originelle, d'un silence creusé à même la chair de l'être...