je n'ai
  que les mots pour ne rien dire, il est bancal, le trou
  que l'eau pour avoir soif, j'y puise un anneau
  forcément vide

  d'abord j'annonce la couleur: grise, de couleur bleue
  la régressivité pôle nord la régressivité, pôle mort
  ces chats qui se posent sur l'épaule, toujours la même épaule

  sans gêne côte à côte: touche-pipi serre-pipi and co
  le banc a faim, c'est la banc et il a faim - les pigeons
  me balancent des miettes
  seulement des miettes
  toutes ces
  petites miettes

  maître d'un second souffle, et quand on retombe on retombe sur rien: le sol s'est défaussé, où s'écraser de fait
  la mort même ne sera pas de fait, d'où l'ultime rebond - si extensible l'
  idée de n'être rien le néant pur
  et pur

  je sais désormais qui je suis, quelle veine m'irrigue, quelle
  souche me taraude - j'ai peine pierre sommeil et je roule avec ça toutes voiles dehors
  voiles blanches éperdument, tachées crottées néanmoins blanches