regarde-les bien: les enfants
  sur leurs épaules fluettes arborent
  des têtes de mort.
  et c'est moi, toi, lui elle et nous, la mort dans la tête surplombant de
  nerveuses génuflexions...

  on s'embrasse comme ça, s'éjectant un liquide visqueux dans la bouche.
  il y a fort longtemps que l'on vit en marge de toute vérité, des cernes sous la rate, le pays d'un vaste non-dieu
  - s'entêtant à survivre

  en mode survie lâche, du lest et la salive
  tais-toi
  profondément tais-toi
  à travers et par-delà même l'épais silence - joue aux images un peu
  peaux mortes...

  où donc ressusciter? les eaux sont toutes rouillées, l'usure vient aux genoux.
  j'apporte un semblant de pluie à ce qui respire encore, pourquoi cela respire encore
  quitte le navire, en marche ou avant l'heure...

  l'appartenance à quelque chose qui tremble. l'appartement vide
  on ne fait plus la poussière...
  un homme ne se prend même pas pour cet homme-là, il se trouve en
  sous-effectif
  au mauvais endroit de surcroît, ou alors cet endroit
  sent mauvais