c'est la pierre contre la pierre que se produit l'étincelle, n'est-ce pas? la merde contre la merde ne fait que se tenir chaud - ce qui n'est déjà pas si mal après tout.
  une sorte d'avion s'est couché sur ma poitrine, lema sabachthani mais non mon petit, prends mon sein, repose ta lourde tête sur la pierre
  de l'émigré

  lema sabachthani mais non mon petit, les lauriers de la déroute, la macabre poupée qui te suce la langue - quelle froide poussière sous les pas de Mashrab!
  on ne s'était jamais imaginé vivre tant, le temps nous a eu à l'usure finalement - la province s'enlise dans une sacrée bouillasse...

  peut-être chez vous les bêtes ne pataugent-elles pas, de pâles roses de neigeux blancs les amandiers saupoudrent-ils les vallées - j'ai la nausée des jours
  où possible encore était la grâce, qui nous crochait la patte sur un mauvais chemin de grêles, de maladresses. dieu désormais ne nous sauverait pas; dieu désormais ne nous
  pardonnerait
  pas

  et si je manquais d'yeux? et si je manquais de sang pour un autre que moi? ou si toute ma vie s'éclaircissait de se réduire à un simple noir-et-blanc?
  je n'ai hâte de rien. et puis ça ne me fait plus mal, tout en restant vulnérable au mal. seulement je m'étonne: à quoi aura servi de vivre si l'on meurt sans s'en apercevoir?
  somnoler sur la banquette arrière...

  pas un seul pas et déjà tu t'en vas. tu c'est déjà s'en aller, c'est déjà s'envoler - ne ferons-nous jamais plus que de nous regarder mourir dans les yeux l'un de l'autre?
  une chose encore, une dernière chose et je me tais: pourquoi la pluie c'est toujours de l'eau douce, si douce...?