la pluie ouvre ses ailes et c'est déjà la flotte. la flotte qui flotte vraiment et tout s'y noie. le linge étendu dehors n'y échappe pas. rien n'y échappe. je lèche la vitre de l'aquarium. je lèche la vitre de l'émancipation universelle. je lèche la vitre à l'intersection de tes deux jambes lisses. je casse la vitre. je casse l'intersection universelle. la pluie ouvre ses ailes et ce n'est plus cela déjà, comment dit-on déjà, mais carrément l'arc-en-ciel, parce que je me lasse du deuil alors je repense à l'alliance.

  .

  on peut appeler destin le chemin issu de chaque titubement, de chaque pierre qu'on nous lance, de chaque dérapage incontrôlable ou violente bousculade. on peut également appeler destin ce qui perdure, quel que chemin pris, quelle que vicissitude endurée, quel qu'obstacle en suspens. on appelle destin par ailleurs chaque pas retroussant le chemin jusqu'à l'affranchir de tout but, avant terme tout autant qu'ultérieurement dans l'au-delà. on parle de destin comme si la mort avait encore un sens, n'est-ce pas?

  .

j'attendis très longtemps. j'attendis très longtemps que la nuit se dissipe et n'obstrue plus le jour. une fois le jour restitué que ferais-je? rien, bien entendu. faire, il n'en est pas question - cela se fera sans moi. quant à attendre... à quoi sert donc de ne pas attendre? à quoi sert donc de ne plus se demander à quoi sert donc? tout ne s'éclaire peut-être pas malgré moi, mais en tout cas sans mon aval. car je ne veux rien mériter ni rien me devoir. je dirais donc que je ne fais que consentir à ce que tout s'éclaire (même si l'éclaircie se passe volontiers de tout consentement). et j'y croirais vraiment si ne subsistait en moi une inquiétude, une poche d'ombre récalcitrante à si laisser dissoudre. c'est un peu comme si on demandait mais que serait le christ sans sa croix? n'importe quoi. n'importe quoi mais pas le christ.