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l'heure dite aux moineaux
la pomme s'accumule. je suis sensible au fait même si le fait ne représente rien, ou justement le représente
une fois pour soi, nulle et avenuesensiblement la même odeur. il ne reste qu'à mettre des bas blancs pour l'hiver, se barbeler le sexe avec
ou sans la langue, comme on l'entendécraser le sommet jusqu'à moi, vélo-dodo. mélancolique partenaire, arrose ses plantes mortes, ses plates bandes. éjacule tout sec
dans un trou de serrures'accouple avec une pomme. le mieux eut été de retaper la bâtisse, mettre le doigt dans l'engrenage. le sale, foutu doigt
dans l'engrenageil met les mains partout, il met jusqu'à ce qu'il n'en ait plus. je disjoncte, tu disjonctes - quand l'un ressort de l'autre c'est plus mort que vif, le gland gluant
et l'âme en déshérencerien d'urgent. tapiner dans l'néant et pis voilà. le noir s'en va, le noir se lève - le noir se vide et pis voilà
qui m'éclaire par derrière?tu mets le pouce dedans. en chien errant, en pneu crevé - on n'en aura jamais la certitude
c'est juste une pomme
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