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mort-mâchouille
il ne s'est pas donné, n'a pas
donné sa vie, embrassé
la matriochka sur ses
grosses lèvres molles
il s'est trompé de chaisesoulève une pierre, lève un lapin, tu concevras l'in-
fructueuse corrélation, certains debout
d'autres assis
tous au bistrotau loin souffle un œil
quelqu'un se
reconnaît en soi, on croirait à s'y méprendre
qu'il chavireje
ne vois rien
n'appréhende même pas la mer
je fais le tour de mon irréversibilité, nul n'apparaît
aux confins immédiatsun silence en tout genre
amortit les surfaces, en amont un trou noir
ravale sa salive - au milieu coule un homme, un
caniveau d'hommeje sais qu'il pleut, je sais
que la pluie tombe à côté aussi, qu'elle, entre ses cils,
rate le coche et brouille
un paysage
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