au bas de la page en général j'arrête
  j'inspire
  et j'éjacule

  eurydice passait par là - elle a tout nettoyé
  elle en a tellement marre d'attendre
  pourtant je n'en veux pas
  je préfère me branler tout seul
  ou alors dans ses cheveux de bruine
  comme on pleure dans ses mains
  à froides larmes
  - mais on ne pleure pas
  on ne pleure pas, ou alors seulement contre le mur d'un cercueil, sûr de ne jamais rouvrir les yeux

  eurydice est un genre de zombie
  elle aime la danse, la salsa, le zouk
  elle tombe à genoux
  elle finit toujours à genoux, la face blême les lèvres folles
  et les mains jointes

  .

  la terre repose
  pour les européens, la terre repose
  l'été, les cyclistes sillonnent la zone mais là, l'hiver, la terre repose, la terre repose et ça me calme
  même pour les européens, c'est très calme
  avoir joui de tant et de tout, avoir joui même de la mort et dans les deux sens, finalement fatigue
  le ciel certes tourmente encore, mais la terre, elle, repose
  sous la surface de nos grasses campagnes
  en la terre tu reposes, sainte mère de dieu
  - j'en dirais pas autant

  .

  et puis j'ai disparu
  au fur et à mesure que je te rencontrais, je disparaissais
  certains s'enfonçaient quand d'autres poussaient - l'histoire des joncs dans les marais, stabiliser la vase
  je me recueille
  on ne peut pas embrasser sur la bouche le vent violent, c'est dommage
  on ne peut embrasser sur la bouche qu'un horrible trou du cul, et ça m'énerve un peu
  ça me révolte même
  et puis ça m'apitoie
  il faut bien piocher aussi dans le sac à pitiés
  et rentrer triste chez soi, dormir pour s'oublier, ou du moins oublier tout cela
  toute cette poésie ratée
  ce solennel ratage
  ce cœur de poulpe ce vague à l'homme

  j'avance
  là, j'avance
  j'avance comme il faut, c'est à dire devant
  j'avance en points de suspension, avec circonspection aussi: j'avance à pas de loup
  un peu comme si je me trainais à plat ventre sur le gouffre, la surface limpide du gouffre
  du gel à la pluie dirions-nous, de l'effroyable lucidité à la tête penchée de la mélancolie
  - tu disparaitrais au moment même où je t'effleurerais, et j'aurais joui pour rien

  .

  quant aux finalités, pourquoi ne pas s'exploser la goule?
  un débris tout entier prenant pitié du mauvais sort, concentré sur les caps'
  c'est antigone qui m'a appris ce jeu - je revenais de cythère, elle avec ses longues dreads
  venait d'enterrer son frère:
  sur le goulot d'une bouteille de bière vide tu poses une capsule, et avec une autre capsule t'essaies de la dégommer
  c'est envoûtant, pas forcément érotique, et ça enseigne sur les finalités
  sinon tu observes la lente dérive intérieure des corps
  jusqu'à ce qu'un jour, préférant mourir, tu te lèves de là, un vide infini plein le crâne
  et tu t"en ailles

  .

  ils partent à deux, mais toujours reviennent seul
  ou ne revient que leur ombre, épinglée à un ciel hagard
  j'ai gardé un éclat de peur tout au fond de l'œil droit, certains vieillissent prématurément
  moi j'ai conservé la peau lisse, sans ride, d'un homme qui aurait prié ou tué beaucoup
  beaucoup trop pour s'embarrasser de remord ou d'espoir
  - ils partent à deux, mais aucun d'eux ne revient. on se perd comme on peut...

  .

  la nuit de la saint barthélémy , j'étais sorti pisser tranquille sous le champ des lucioles
  se caresser longuement la barbe
  faire jouir sa prochaine, juste parce qu'elle en a envie et qu'après tout c'est la saint barthélémy
  entendre vers une heure du matin gronder les bombardiers, sortis promener leur trucs enrichi à l'uranium appauvri et rentrer vers quatre-cinq heures vidés, fatigués et repus
  vivre radioactivement et rétrospectivement, les mains en suie
  - avoir vécu ne sert à rien
  vivre passe le temps
  il ne faudrait pas rater sa mort en compagnie d'un mort...

  l'instant pur
  l'instant pur où on se les gèle, on se les gèle vraiment - il fait si froid dehors, comme disait la chanson
  et je n'avance pas
  même à reculons, je n'avance pas
  je n'avance pas même en dormant c'est l'instant pur
  pur et inattendu
  de la présence hors soi
  cristallisée dans l'espace pur
  de l'instant pur
  il fait si froid dehors, comme disait la chanson
  - dedans va l'habitable

  .

  il y avait cette magie - l'homme s'en va toujours ainsi, mains dans les poches ou l'âme à l'ouest, l'âme s'en va toujours ainsi, mains dans le dos,
  on appelle ça trépas, mais pas seulement - un jour, ça n'avait pas d'importance - il y avait cette magie donc, par laquelle on, tout advient
  étais-je vraiment là quand dieu commit la création, en embrassant d'un regard le terme et le commencement, la durée, le processus?
  existe t-il ce lieu hors lieu où la magie n'opère pas, un visage sur lequel glisse le regard de dieu, et ne le perçoit pas?
  un visage en lequel je ne parviens pas à me reconnaitre, une impossibilité d'être telle qu'on ne sut pas naitre, qu'on ratait sa naissance,
  qu'on se trompait de col et d'utérus?
  il y avait cette magie
  cette magie pourtant
  cette magie quand même
  quand bien même inopérante
  de s'étonner soi-même
  de n'être pas soi-même
  : le néant advenu - écarquillement d'un non-regard de dieu ou du regard d'un non-dieu...

  où je reste debout, simple tombe en suspens
  debout de tout mon long
  et tant pis si penche l'univers -
  une tombe flottante, une tombe émergente
  ne redresse aucun tort

  le givre à la mâchoire semble prendre racine
  le géranium à la fenêtre, tout cramé dans son pot...
  crois-tu me reconnaitre?
  crois-tu, en allant n'importe où
  oublier que l'être, c'est la mort?

  berce-moi de mille doigts
  neige sensible ou pierre au cou
  alors je me suis couché le long de toi
  - jamais ta main cependant
  n'effleura mon ivresse

  c'est à dire un mensonge profond
  une histoire finit comme ça
  quelque chose commence là
  sans cesse
  et n'aboutit pas

  demain ça peut s'éteindre
  allumer le feu, le rallumer
  chaque matin refaire les gestes, porter du bois
  depuis la nuit des temps, jusqu'à la nuit des temps
  entre temps me happe un ciel, m'absorbe me boit
  et recrache les os

  tu ne sais pas. tu ne dors pas. peut-être que tu ne dors pas
  peut-être que tu flânes sur le môle, le poing serré dans ta poche comme s'il scellait un secret
  -  je n'ai pas de secret
  : blême transparence...

  tu rêves ou t'es morte?
  sais-tu à quoi ça rêve, un mort?
  est-on jamais mort, d'ailleurs?
  je sautille, tu sautilles, il ou elle sautille - le cercle défait
  neuf fois neuf c'est mon tour: à des année-lumières d'ici, j'entends sonner ton cri

  j'aimais le centre, le centre de vos vies - alors j'y ai pondu un œuf
  qui n'éclora pas
  car la semence qu'il contenait est partie en voyage
  un long voyage - imaginaire ou non, quelle importance?
  à chaque instant je reviens de nulle part

  oui mais moi je chante pas comme ça
  je chante seulement pour les disparus
  une berceuse, ou quelque chose de triste, avec pas trop de sens
  je prends une longue inspiration, je bloque mon souffle:
  devant mes yeux tout ronds passe un poisson extrême

  ainsi
  c'est ainsi
  ainsi que tu es morte, et moi plus vaste encore - y a t-il un large assez large
  un large plus large que soi
  avec un pont dessus, pour toujours plus large

  .

  le pont a brûlé
  la pont a brûlé on ne peut plus passer
  mes épaules si larges - on peut passer sur mes épaules
  mes oreilles si longues, on peut tout leur confier: elles boivent tout
  on dirait la mort un jour de chance

  .

  tu es venue te coucher contre moi - j'avais pourtant l'impression d'être moi le chien
  je hume l'air venu de loin, de loin de haut
  ça ne pue pas la mort. ni la moule. ça sent la marée basse, et jamais remontée

  .

  je ne crois pas à la pureté, je ne crois pas à la souillure - les choses poussent où elles trouvent la place de pousser
  je pousse où je trouve la place de pousser
  c'est le vide qui m'aspire
  nous sommes deux à mourir
  il faut être deux pour mourir
  au moins celui qui reste, là-bas
  et celui qui de-meure, ici
  je fus celui qui partis, sans cesse
  enjambant d'un non-pas toute l'étendue de mon immobilité
 

  elles sortirent de leur caveau et me touchèrent le bras. pour me consoler, me réconforter - m'amadouer en quelque sorte
  je leur criai: arrière, sirènes! il n'y a qu'une autoroute!
  cette nuit-là, toutes tombèrent enceintes...

  tu as de drôles d'idées, et de drôles de manières vraiment - tu aurais pu pisser ailleurs que sur le cadran, le cadran de ma montre quand même. ailleurs que sur le cadran de mon sexe, non mais. tu aurais pu pisser autre part que sur mes épaules, tout le long de mon dos ta pisse si chaude. mais tu fus lasse. et les ombres sur mon corps mimaient la fin du jour...

  les hommes n'attaquent pas. tu as beau les exciter, si on ne le leur ordonne pas ils n'attaquent pas - ils réfléchissent
  je me trouve ici parce la route n'allait pas plus loin. elle s'arrêtait là où l'herbe commençe
  je n'aime pas l'herbe. il n'y a aucune raison d'aimer l'herbe. là où cessent les chevaux s'étend un genre abstrait, un espace incertain
  j'y plante ma tente, avant même de penser que je n'ai pas de tente...

  après tu as dit c'est ton tour maintenant, mais je n'avais plus soif
  partir ne rapproche de rien
  je suis donc parti, et plus loin encore, et toujours de plus loin - l'oubli était précoce
  alors tu me touches le bras et murmures quelque chose que je ne comprends pas
  résolument, sur la boussole, j'aspire au vide

  rien de nouveau sous le ciel veuf