le crâne d' un mort
  ne donc t-il pas?
  il pleut, il pleut sur tous les ch'veux. alors
  alors on s'est rasé le crâne: plus rien ne mouille
  d'en haut ni de côté, plus rien ne mouille.
  les substances de côté

  en te vidant, en te vidant d'amour, après
  t'en avoir cajolé la vulve, quelle mouche
  te pique, non mais dis-moi quelle
  mouche te pique pour que tu te dandines ainsi, gros tas
  d'os et de merde, les yeux ouverts, hermétiquement
  ouverts
  - sur quoi, dis

  ça s'appelle bouffer des prunes
  quand elles sont pas
  encore mûres, ça s'appelle suer du cul, alors même
  qu'on n'en a plus, usé jusqu'à la corde et la chaise vide, la chaise s'envide -
  quelqu'un est parti
  par là, ou bien par là
  toujours dans la même direction, la même
  absence de direction, ça va tout droit

  tu craches un peu
  dans la bouteille, tu craches un peu mais c'est pas grave, ça s'accumule
  quand même un peu, ça s'accumule, mais c'est pas grave
  car tu m'oublies, la mer
  déborde sur mon lit, déborde un peu
  mais c'est pas grave, non c'est pas grave, tu craches un peu
  dans mon cercueil
  : je vis à temps perdu

  silhouette ô ma silhouette, découpée dans la vase
  découpée à l'œil nu, dans la vase, ou le miroir vaseux
  j'en fais presque le tour, j'imite un homme, peut-être un homme mort, mais comment
  un homme
  peut-il être mort
  : sans attendre
  sans attendre on s'en doute
  on sait pas

  pour ressembler à quelque chose, pousse-toi, allez, pousse-toi d'là
  recommande aux corbeaux et aux pies de te béqueter les globes et de leur chier dedans, ça fait
  l'écume quand on y pense, ça fait
  la gelée vive des morts et de tous
  leurs compagnons
  le mal-route, de triste oubli

  marcher
  devant - l'écueil du sans-relâche.
  qui vient donc sur ma tombe, éradiquer
  ces fleurs motus, ces bouches à décousu
  en bout de souffle un épitaphe, j'm'en tape - sais-tu,
  sais-tu seulement quel cœur m'abrite, quand rien
  ne m'abrite, même pas la peur du loup
  ou de la louve

  il faut quelque chose de simple alors donc, j'ai mis un paysage
  devant, là juste sous mes yeux - un paysage de pluie, c'est tout ce que j'ai trouvé
  et puis moi derrière, à faire un jour le chardon, un autre
  le garde-champêtre avec son épaisse moustache, sa nostalgie
  de clandestin

  nuit et jour la
  grenadine, grise et plutôt malveillante, on s'endort
  sur la paillasse d'un cœur creux on s'endort, c'est comme ça, on s'effilasse 
  j'ai peur de quelque chose quelque chose me mord est-ce que ce serait pas, par hasard,
  ta bouche, ta joue collée au nord, vitreux
  souvent vitreux?

  j'ai pas d'malchance, j'ai pas d'malchance mais ça m'tourmente
  veux-tu écrire une vague avec moi, comment s'écrit la vague, sans moi
  et même très loin de moi, de tout individu, d'un chapitre très haut tout en haut - d'un somptueux chapiteau,
  couvrant le vide, courant le risque
  d'y succomber

  il ne fait pas noir, il ne fait rien
  c'est ainsi qu'on s'y plait, ou pas
  si on s'y plait pas, fait pas noir pour autant
  mais rien, sublimement
  rien

  je ne
  ferai rien, glisserai aérien
  sur l'esplanade de
  vivre, ensemble ou esseulé, parapluie élimé, la verge ensorcelée je ne
  ferai rien te dis-je, idé-
  alement rien, jusqu'à
  en crever te dis-je, en crever là

  c'est un beau musicien, musicien plutôt nu
  et sans voix, c'est un repas sans pain, ni repas, un triste verre
  d'eau plate, et vide, c'est un beau musicien, éteint
  : il faut lui pardonner

  pourtant j'ai une morale: la pluie
  qui traîne sur le bourg-sud, et tout le long de
  la façade ouest
  atlantique en ces termes
  nécrologique, ces bruines sem-
  piternelles, ces estivales - pourtant
  je n'ai qu'une morale...

  d'emblée, d'emblée en sorte
  que tu n'y reviennes, ni n'en reviennes
  d'emblée mais c'est trop tôt, trop tôt un
  jour après le temps, les pots éculés de yaourt 
  ou l'âme aigrie...
  je singe l'être sachant qu'un être
  ne passe pas par là

  juste un soupir mais pourquoi (warum, γιατι, pourquoi) pousses-tu
  si gros soupir? ta maman
  t'a cassé ton bonbon? ou bien
  tu penses à quoi tu penses à rien et ça sent
  pas vraiment bon? ou bien
  quoi? t'es pas contente? t'aurais voulu
  t'appeler je sais pas, au subjonctif plus que parfait
  du féminin...?

  une minute, de silence
  nous réchauffera les glandes.
  en attendant ne t'en fais pas, parcours montreuil, déclare forfait,
  embrasse maman - on peut bien lui
  accorder ça

  en attendant perds tout espoir, déborde un peu
  du temps.
  une seule minute, de silence - c'est pas bézef
  et te fais pas d'illusion: l'éternité ça
  n'existe pas

  on a pris un chemin, par là, comme on ne s'y attend pas
  une grosse fatigue s'est envolée à l'idée qu'une issue n'était pas néces-
  saire à un labyrinthe dépourvu de tout mur, tout corridor, à un labyrinthe
  d'espace pur...

  soigner l'allure, changer l'cardan - j'veux pas d'embrouille
  une poignée de raisins secs, et muni d'un immense courage - la face cachée
  d'un immense courage.
  on en a débattu, longtemps
  puis on s'est tu

  et quoi mon existence
  un caillou dans la mare
  j'irai jeter du pain aux canards et quand j'en aurai marre, je me lèverai, je partirai
  tremper ma face au côté lumineux
  de l'être, pourquoi pas

  je suis une bête, là, elle nage dans l'air
  d'un moindre geste refonder l'es-
  pace mais là tu pisses
  dans mes rosiers
  petite loque

  allez j'me casse
  et pis d'ailleurs j'te cause plus
  assis nulle part debout partout j'm'en fous, j'traverse
  la picardie, à contre-sens
  pas gris le ciel
  de picardie
  pas gris, pas gris du tout
  - j'traverse

  maussade esprit, maussade
  d'alignée la pêche heureuse, la maldone
  l'harmonie libre d'un désaccord
  ou d'un accord rompu, j'encaisse
  je dis rien, j'encaisse

  l'ombre du pommier, véreuse, j'en sors
  il fait pas peur, le jour des morts, enfle les voiles
  j'ai rien fait pour cela j'ai juste
  passé le temps, serré les dents

  panier percé, la pensée
  clairsemée
  attendre fait un trou, le vide emplit les trous, les trous faisant
  office d'orifice, ne servent pas
  en tout cas pas dans mon cas

  j'avance, j'emboîte le pas
  à rien, mais ça
  souffle derrière - devant
  me rappelle devant, lequel ne se souvient
  de rien, ne me demande, pas,
  comment j'm'appelle

  alors je m'appelle pas

  un peu
  un peu d'argent ou pas
  parler d'un truc ou bien d'un autre, se larder l'chou, et puis soudain
  la mort en trop
  la mort au moins

  bête à plein temps
  et le reste du temps, rien - cerne à temps vide
  il faut beaucoup, mourir et au-delà
  pour être là, et au-delà.
  un bouquet d'frites

  j'irai voler votre ombre
  la glisser nue, là, sous votre porte
  je ne sais pas où aller
  par là trop compliqué
  par ici c'est tout petit

  les soirs pavillonnaires
  en inversant les pôles, on a suggéré que la matière était un attribut de l'espace
  puis on a vidé son verre, vidé son verre
  ça sert à ça, un verre

  unilatérale, planche mâle, objet létal
  je crains quelque chose
  or quelque chose n'arrive
  il était un petit
  n'arrive

  je sais pas pourquoi je te dis tu alors que je te dis vous
  tu
  un ciel reporte, souvenir maussade
  un ciel, c'est pas grand chose

  même à fond dans l'expression, il faut sentir la distance incompressible qui nous en abstrait, l'absence à soi-même sous-entendant l'incandescence de la passion comme le fait d'un cœur mort
  l'énergie ne s'appuie pas sur le moi mais jaillit spontanément d'un néant-en-tout-sens, ne dérivant d'aucun pressentiment 

  j'ouvre la vanne à la débâcle sans même présumer que se rejoindre puisse passer par se perdre - juste comme ça, fidèle à ce en lequel le hasard en tous et en personne aveuglément, évidemment aveuglément, obéit

  on ne saurait cerner ce qui est sans contour, et ramasser une simple pomme ne peut plus se prétendre innocent
  je garde l'allure d'un vif et le charme d'un veuf - comment concevoir le tout sans être rien soi-même?

  je parle à mon frère et mon frère ne répond pas, il faut dire
  que nous sommes la mère coupée en deux, cisaillée par le milieu, il faut dire
  que mon frère se parle et se rêve à travers moi tandis que ce dernier, en quittant le navire
  assécha toute la mer

  il n'y a pas d'ordre. c'est à dire pas de préséance ni de hiérarchie d'une part, de l'un ne trouvant sa raison qu'en rapport à l'autre, et ne se définissant que par sa fonction ou position
  et pas de somation à la soumission d'autre part, d'injonction assénée jusqu'à l'intériorisation de la contrainte non, il n'y a pas d'ordre - et donc pas de culture