je pars de l'impossible. seul l'impossible s'avère soutenable, tremplin pour le présent - un présent élargi à sa dimension originelle, et non plus déduite ou extraite d'un hypothétique temps global
  seul est vivable l'impossible, puisque seul réalisé. l'annihilation des possibles en laquelle il consiste ne souffle que sur des cendres
  je ne suis libre qu'à condition, et qu'à condition de n'être libre pour rien, et que cette liberté ne serve à rien, ne soit point force de réalisation mais au contraire principe de déréalisation, instable état de non-réalité

  j'élucide l'image du vide dans ma tête
  je souffle des bulles de savon dans le cul du poème
  je parviens presque à me représenter vivant, tentant désespérément d'embrasser une fille qui tourne sur un manège lancé à toute allure tandis que je reste quant à moi figé au sol, piquet à blanc
  ça mériterait des claques, or des claques on n'en a pas

  c'est un tout petit appareil: il prend des photos sur le vif si vif en est le sujet, des photos sur le mort pour peu que le sujet en ait été réduit au triste état d'objet
  il raconte la vie en tout cas, non telle qu'il se l'imagine, mais telle qu'elle s'imagine à travers lui, motus et bouche goulue
  il lui faudrait parfois tendre la main, afin d'espérer sentir s'y déposer une pièce, un mollard, le principe aléatoire du point sur une ligne qui déjà ne sait plus si elle est de vie, ou si elle ne fait que tourner en rond comme une bête avant de se coucher, au cas où de mauvais rêves d'hier ou d'avant-hier, de fatidiques points de rupture
  viendraient à la piquer

  que retiendra t-on du fait d'avoir été si ce n'est, après une série douteuse de malencontreux ricochets, d'avoir couler à pic ?
  les voyous courent toujours, et les filles à leurs trousses... au lieu de m'envoler je suis tombé enceinte, le parachute d'une pierre pénible, l'alunissage en parallèle
  il me faut composer avec la force constamment augmentée de mon auguste inertie. je ne sais pas: en déposant quelques graviers sur sa maigre poitrine en en soufflant dessus jusqu'à ce qu'ils
  prennent feu par exemple - ou toute autre chose...

  je ne mens pas je reste nu
  au milieu de la chambre, à portée de fesse tout de même
  d'une chaise, par laquelle j'ai remplacé le banc
  le banc d'en face, toujours d'en face
  d'en face de rien
  toujours de rien

  ma nuit mon siège, ma façon d'être en tous les cas
  de respirer sans transpirer. quelqu'un me dit méchant, quelqu'un me tape
  c'est encore cette impression qui me taraude, de servir de cage de verre
  à une mouche

  mon timbre est inutile, mon timbre ne colle pas. mon timbre
  ne sonne pas. nausée ne gerbe pas
  qu'y a t-il d'autre qui ne pas, ne plus, ne rien ni ne
  qu'y a t-il donc

  regarde, il reste
  du pipi sur tes cuisses. tes lilas sentent la mort
  hors-temps, hors-piste, hors-service. ne danse pas
  retourne dans le ventre, tout à l'indicatif

  pas de truelle pour une telle béance. les chiens même n'aboient
  en retard à son propre enterrement, les pompes souillées
  encore une histoire de chien
  montre-moi ton poignet. il est mignon ton poignet, il est fin

  de carreau cassé, d'herbe rasée
  je te parle d'amour tu me craches les pépins. il vaut mieux
  recracher les pépins, la mer n'y est pour rien:
  elle se dit pourquoi moi

  je ne tiens pas
  dans un bateau en papier
  lequel ne tient pas l'eau non plus, lequel prend l'eau - voyager
  ne semble pas si évident, finalement

  définitivement. même si
  définitivement rien.
  on plie bagage, on range la mer, on attrape froid
  fallait pas sortir nu, comme ça, en plein milieu de la chambre
  ou de son rêve - surtout quand on ne, comme ça,
  rêve de rien

  un léger mieux, ainsi que le décrit
  le nouveau-mort, rasé de frais, le tout juste
  ressuscité des vivants, en nage-arrière, le sexe qu'on recrache
  qu'on rechie
  qu'on ravale

  j'enjambe un corps, une nuit, le saint esprit
  je marche sur mon ombre. non, je marche dans
  mon ombre. mon ombre sans corps, sans moi comme je m'enjambe
  si peu d'issue

  le temps que la pierre
  jetée en l'air me retombe dessus, je réfléchis, j'écris ces quelques mots, je fignole
  mon épitaphe
  mais j'y arrive pas. rien n'en ressort vraiment. tout ça finit
  par retomber

  il se sert de ses jambes comme de rames, repoussant la terre derrière lui
  il aime ses épaules aussi, fuyant sur les côtés, aériens précipices
  il cherche en vain son point de départ, d'appui branlant - le départ c'est du facultatif
  le départ c'est une bouche

  mordre le corps. mordre
  à travers tout le corps. d'immenses voyages
  échouent là sur la grève, tout contre moi grêle poitrine
  ils repartent chez eux

  je dois être percé, je ne retiens rien
  du sable que le crissement
  du creux la griffe grave
  de l'image le tranchant du miroir - ils abandonnent
  mon corps à sa putréfaction

  comme je vous vois venir, de loin
  et de plus en plus loin, comme si venir vous éloignait, ou renchérissait
  sur mon inaccessibilité
  je me quitte

  une fois encore il se lève. en pensée il se lève
  il ne va pas bien loin, en pensée quelques pas, l'idée
  de quelques pas - pour ne pas
  mourir tout de suite. pas immédiatement du moins. plus tard seulement. un peu plus tard
  dans quelques pas peut-être
  ou d'ici quelques pas

  naviguer entre les
  brisants, fêlures, ruptures, semer tout ce qui casse
  - un beau néant
  respire, dont on ne déchire plus
  d'image. ça fait d'la peine quand même...

  il ne mange pas assez, il se
  suce le moignon, le mordille. il recopie ses textes au stylo-bille
  la mort dans l'âme, et le reste à l'écran. que cela n'engage à rien l'arrange, d'une certaine façon
  mourir prend peu de place. peu de place tout l'espace

  il se souvient comme elle lui caressait le bras, d'un doigt
  c'est fou tout ce que peut faire un doigt, puis se désiste
  il plie et range soigneusement sa pénurie dans un sac, c'est fou tout ce que peut
  contenir un sac, d'absences de carences, d'un tiens deux tu l'auras pas

  quelque chose de sale prend soin de la pureté, la préserve la cajole, l'entoure de quelques précautions
  il cherche une tête dans l'espace, les têtes ne poussent pas comme ça, ne repoussent
  pas d'aussitôt
  ni les paysages spontanément à la fenêtre - il faut auparavant souffler dessus
  longuement

  il tourne machinalement
  l'anneau à son doigt, pensant qu'il finira bien par jouir
  ou s'irriter
  quelque chose le crispe, qui n'entre pas en considération
  il y a comme une atteinte à la pudeur dans le fait même d'y penser

  un trou dans le néant, une tasse d'un liquide tiédasse
  marcher ne fait que déporter l'impuissance à se trouver là, l'imprévisible lui n'a pas bougé d'un pouce
  il se touche les lèvres - du moins a t-il encore une bouche, c'est toujours ça
  de gagné sur l'e muet

  il tombe
  en désuétude, en homme sur les rails pour faire l'amour au tram, il tombe
  c'est sa route, son tacle
  à force de se retourner se confondent en son esprit l'arrière et le devant, le vertige et la ligne assidue
  de l'horizon quand tout s'effondre, tandis qu'il
  se remet à pleuvoir...

  tout à sa porte et tout à son odeur, il se mange un pion
  accentuant la déroute, demain même il
  jette sa baraque au feu, il attend un enfant - ce qui ne lui sera évidemment
  d'aucun secours

  malgré tout, et les portes qui claquent, il ne
  reconnait plus personne autour de lui, ni en soi
  jour après jour il arrose son gouffre, lequel progresse, lequel remonte et bientôt
  oh très bientôt
  le débordera

  il ne pleuvra plus
  sauf dans le souvenir têtu
  de son désespoir, recouvert par un désespoir plus grand encore - il ne tient plus
  que par l'idée qu'il tient encore, et la colère sans doute - une colère froide, sourde
  sourde et froide

  un poumon se promène
  seul dans le vide, puisqu'il n'y a plus de ville, que la ville s'est rétrécie au point de tenir toute sur le dos
  d'un coléoptère
  il s'est assis au fond d'une cour. dire qu'il s'est mis à sangloter
  manquerait de rigueur

  il ne reverra plus sa femme, son chien
  ni le dos de sa propre main - ce ne sont cependant pas des vacances, même s'il s'est arrêté
  de pleuvoir ou d'ailleurs
  quelqu'un se trompe de lit

  il a cessé de chanter, comme on arrête de fumer, par abjecte nécessité d'une part
  de l'autre par simple dégoût, et ce qu'il y a de pur dans le dégoût
  une fois quitté, le sol
  ne se reconstitue pas

  il n'y avait
  pas de message dans la bouteille, ce qui m'a plutôt rassuré au fond - rassuré de
  me savoir vivre sur le bord, tout au bord, légèrement penché sur
  mon propre vertige, ou l'abyssale
  solitude de dieu

  (si) t'as pas d'mémoire t'as pas d'honneur. les jours débordent de la semaine - c'est les temps qui veulent ça
  l'éternité yoyo zéro. piqûres d'abeille mauvais sommeil. et se surprendre à
  bander sur l'échafaud

  il faut vraiment qu'il fasse beau pour que je me décide à sortir et justement, aujourd'hui il fait beau
  je retourne le miroir du côté pile, du côté ciel, du côté qui dédaignant les côtés prend tout dans ses bras
  ivre émerge des morts

  banana-split, ou même un peu plus haut sur la carte des non-lieux
  non, rien
  aller jusqu'au bout on n'en demande pas tant non: juste aller vers le bout
  mon chien ma femme, mon SDF - ne faisant partie de rien, j'en suis quand même
  j'en suis j'en reste

  le seul moment où je me sens encore un peu vivant, le seul moment où je ne m'abandonne pas. le seul présent préhensible, seule lueur dans l'incom-
  préhensible - drunk, afin de sauver ce qu'il reste de beauté, l'arracher
  aux maudits subterfuges...

  ton jeu
  ton jeu d'vilaine, ton ciel et terre, ta pratique douce, je me baisse
  passe le vent, je me baisse
  j'aimerais t'écouter mais tant de bruit on ne peut pas s'entendre rejoins moi
  dans le couloir au fond, le couloir-firmament, celui d'après
  la fin du monde et des poussières

  confinement, des nœuds dedans
  je ne m'attends pas à grand chose, je tombe dedans
  la bassine. la gamelle.
  tu veux coucher avec moi ? je te préviens j'suis pas en règles - je veux dire je
  veux pas t'effaroucher, te casser ta chanson mais bon, tu me comprends...
  vas-y crache ton noyau

  ta nuit elle sent quoi ?
  j'entends j'm'abrite, la pluie tombe quand même
  on ne sert à rien, sinon une paume qui s'y glisse, un point vertigineux d'appui, un râle et on jure, on jure
  qu'on ne recommencera pas, qu'on ne nous
  y reprendra pas, et dès le lendemain nous voilà, glandes ballantes
  la voix en moins

  être mort ce n'est rien: avoir vécu si tu savais...
  on se terrait derrière nos montres, on faisait semblant de ne pas voir, de ne pas croire
  la mort c'est si facile, on n'a jamais fait plus léger - en attendant on s'est laissé aller on a laissé
  tomber la pluie, pisser le temps...

  ne me pardonne pas ou je ne te
  le pardonnerai pas et 
  c'est pire que de se tuer une fois encore, c'est aller déféquer dans nos lits, c'est nous cracher
  en pleine bouche, en pleine bouche putain
  - non, j'ai pas la bouche à ça...