les ongles sont coupés. même ras, ils restent longs
  même nu, je reste déguisé, affublé d'un corps étranger
  et si je marche toute l'éternité, finirai-je par te rejoindre, éternité ?
  et si je marche à reculons, finirai-je jamais par
  retomber sur mon cul ?

  le seul moment de ma vie où toute douleur m'a quitté, où je fus totalement vidé de néant, et du poids d'exister. le seul moment de paix réelle
  dès lors ma chute, ma faille eurent un point d'ancrage, un terme et un commencement, un repère à partir duquel évaluer leur insondabilité, l'inépuisable de l'absence-mère

  il y a des trottoirs dont on change souvent, tandis que la rue
  demeure invariablement la même, lit de chats écrasés.
  il en va de ci comme il en va de ça, toujours à la dérive, toujours
  retournant le sable dans l'espoir insensé d'y retrouver la mer
  l'odeur ou le chant de la mer
  le sel au moins
  ou le moindre grain de sable, si tu veux...

  d'un corps noyé tu feras un grand V, les ailes sectionnées
  tatouées de hiéroglyphes dénués de toute signification
  et j'ai reconnu là ton visage, l'ovale
  d'un visage en tout cas, alors même que les traits que je lui dessinai
  ne représentaient plus grand chose finalement
  - c'est incroyable ce que la fin peut durer parfois
  et parfois tout le temps

  quand je me réveillai, je ne me trouvais déjà plus à mes côtés
  est-ce cela, se survivre malgré tout, ou ne plus se chercher d'alibi ?
  tu ne me verras plus traîner le long du canal, ni dans les ruelles derrière le port. et si quelqu'un a mal je l'écouterai souffrir - je n'ai rien d'autre à faire et tant pis si
  souffrir se tait dans ces cas-là. une oreille toute ouïe à la voix sous couvert

  une angoisse si pure, sans mélange, celle qui n'a pas de raison ou qui découvre
  en chaque chose un motif, un prétexte. le pain
  qu'on n'aura pas béni, l'inarticulable
  resté en travers. promesse perpétuelle, promesse intenue
  d'un été tout pourri...
  il y a ne pas être né. il y a
  ne se sentir être
  que ne se sentant rien

  il y avait quelqu'un au bout de la jetée
  quelqu'un de tranchant.
  j'apporte ce que je peux: des boutons qui n'ont pas refermé, des boutons
  qui n'ont jamais ouvert. je recouds les soupçons
  avec mon pouce

  personne n'a mes dents. personne ne
  mord ni ne rit avec mes dents.
  quand on ramasse un bout de bois on se baisse d'abord, puis on se lève. on n'a fait que déplacer le bout de bois et ce faisant on en a changé le sens à nos yeux
  et le sens en a peut-être modifié la nature en retour, ou le sens de sa nature à nos yeux.
  personne n'a mes dents. elles
  tombent toutes seules, depuis toujours

  tant qu'on respire on n'a pas encore tout perdu. il reste quelque chose à perdre. ce qui suppose qu'on n'a toujours rien compris
  la sagesse des morts leur blanchit les dents, mais je doute qu'elle leur joigne les paumes
  qui ne leur servent à rien, pas plus que les dents

  reste t-il une plage hors la tristesse, la sauvagerie de la tristesse ?
  existe t-il une plage ? une marge à l'océan qui après tout ne fait que s'effondrer sur lui-même
  supportant le cri des mouettes
  ou ne le supportant pas

  supposé qu'un homme me baigne, ou une femme
  supposé qu'il, ou elle, me maintienne la tête en arrière, jusqu'en pleine lumière, une main glissée sous ma nuque
  supposé que je n'ouvre plus les yeux, que plus rien ne me force à ouvrir les yeux, nul danger
  supposé que je n'existe plus, que je ne différencie plus pile de face, le profil du côté
  je marche à l'ombre de moi-même, désespérant
  de jamais la dépasser...

  caresser le contour ou encore le contour, du moment que ça
  ne la touche pas
  ne l'affecte pas
  ne me rend pas jaloux, troué sur place
  troué d'un trou
  tout pénétré d'un vide, ou d'une absence

  mort d'avoir mouru, tu ne dis pas bonjour
  tu t'arranges avec la grue
  rien qu'en surface déjà je perche ou je pends comme au
  sommet d'un fond, à la cime d'un vide
  il n'y a pas d'arête, dans le vide...

  quelqu'un ne m'aime pas et ce n'est pas la première fois
  qu'on me colle
  du chewing-gum sur les seins, les tétons plus exactement - je suis un mec vois-tu et un mec, ça ne fait pas semblant
  même de faire semblant

  je me suspends à mon bras, c'est pas tout à fait comme ça encore
  que l'on prend son envol
  c'est pas tout à fait comme ça je crois
  qu'on arrive quelque part, quelque part où il ne
  pleuvrait presque pas
  sans qu'on s'en aperçoive

  je marche hors la ville, hors la ville colle à mon pas
  quelques brins d'herbe un jet de pisse
  rebaptisent tout un square, ce qui manque ne fait pas
  mystère de son absence, je sors un bout de pain - il mouille
  un bout de pain mouillé

  je me demande ce qu'est d'être humain. la tristesse sans doute. la tristesse, infiniment humaine. la tristesse comme l'humaine infirmité de l'être ou quelque chose comme ça. ce deuil-là. ce deuil de l'amour impossible

  il y a des huîtres dans le parc
  il y a des huîtres partout
  le banc cependant
  reste de planches

  des hommes malades
  ils ne viennent de nulle part, rentrent où ils peuvent, repartent n'importe quand
  s'abritent de la pluie, pensant ainsi passer
  entre les gouttes, ou sous la vague

  un soir à marée basse, mais si basse...
  qui l'eut crue remonter, se mettre à jour, veuve d'un i
  un soir se noyer, mais pourquoi se noyer - comme s'il n'y avait pas
  assez d'eau comme ça, même à Sligo

  quelqu'un ne descend pas
  vers le port ou plus bas, où mon bras reste creux
  faut dire que je n'attends pas, à force de
  n'attendre plus

  si quelqu'un a pitié surtout qu'il
  ne le montre pas, l'agrafe tombée
  l'ombre entrouverte
  je ne sais pas ce qui me prend, le froid me prend, des doigts
  d'où s'émiette la pluie

  l'âme, c'est exactement tout ce qu'on ne dit pas
  sortir un trois-quatre quand seul un double six nous sauverait
  je ne crois qu'au destin, c'est à dire à la réalité pure - non pas telle qu'elle tombe,
  mais telle qu'elle s'écrase

  ce n'est pas un homme que tu gardes sous le bras c'est un morbide
  un bout morbide, par quel bout morbide
  une terre l'encensoir
  un membre à part, dressé à mordre, à cracher du foutoir

  il y a du vent cela fredonne
  dans les oreilles
  on dirait même qu'il souffle
  un air de déjà-vue sous un air, allez ose donc le dire,
  de jamais reconnue

  rien sous la chemise qu'un vague état
  de somnambule
  d'homme à rien faire, les yeux au ciel, grisant grisâtre grisonnant, d'homme à défaire
  - basse, la ligne...

  pas plus un être que moi qui dort, là
  la tête enfouie dans le colon, le giron cramoisi
  et moi aussi je me sens mal parfois, entre quat' fers et à l'équerre
  flanqué d'un bond, sucé d'une chute

  non non c'est bon, toute la merde est dans l'sceau
  il n'y a ici
  rien à revoir, rien à remuer de la mémoire en berne
  nu à la corde nu
  à l'anse froide, charcutant
  le poing qui s'use

  de quoi le dire
  t'en délivrerait-il, de quoi le taire ?
  quelque chose est perdu, ou pire de vendu
  quelque chose qu'on ne pourrait rendre sans dedans rendre son âme
  à qui de droit
  à qui de soif au moins

  le vent fait paragraphe, et le grand vent d'autant
  il ne parle de rien - du jour qui passa quand rien ne se passa

  le mieux c'est d'avoir fait comme si de rien ne fut, entre tresses et biceps
  un homme s'est tordu, qu'aucune pince ne saurait redresser

  il n'y a plus rien à attendre de moi - ni rayon vert ni pomme de pin
  je ne peux pour autant me retenir de baver

  si par hasard un ballon échoue de sous mon banc, je tape dedans
  d'une cerise éventuellement, je ne garde que la queue

  et tout venir d'un champ, et tout venir d'un poêle. et tout s'approprier
  du corps dépossédé

  je pense à toi je pense à rien, le monde s'enlise, recommence à zéro
  dès la mi-août les nuits qui rafraîchissent, le soleil qui patine...

  on ne servait à rien, et rien de même, avec des petites rides au coin de l'œil
  va falloir mourir nu, exempt de toute
  condescendance

  il n'y a qu'à couper à travers champs, à travers champs c'est plus nomade

  les nuisibles et leurs familles - elles se déchirent le voile, elles s'effacent la vue, dégringolent à vide

  vaincre restera sans conséquence. la défaite fera d'une pierre vacances, d'un parapluie lévitation

  je parle d'outre tombe or qui parle là ? un cheval de troie ? l'angle mort à marée basse ? cassandre ressuscitée ?
  il a fallu bouger, d'abord

  du petit-quevilly j'ai retenu le nom, les maisons basses. l'improbabilité d'être un ange

  tout s'est comme il faut
  pendu à raison close . et les amours d'alors il n'y en avait pas; et les amours dès lors il n'y en avait plus

  car ce n'est pas ma vie ça, mais celle d'un autre, sa destinée prématurée - fausse dent dans
  la mâchoire grand'ouverte

  il y a, dans mon appartement, quelqu'un de tout petit, quelqu'un de minuscule, de pas plus haut qu'une marche
  il boit sa raison chaude

  je n'apporte pas grand chose sur la table: mes mains, de leurs longs doigts. un couteau qui coupe mal car je ne cesse de me couper. une tasse. dans laquelle je bois l'eau, le thé, le vin - enfin... tout ce que je bois
  de mes doigts effilés

  je reconnais peu de poésie à la mer, pas plus qu'au chemin menant à la mer. il n'y a en moi nul horizon, et la lumière si lumière il s'y trouve ne provient pas de moi mais de plus loin au fond, ou d'en-dehors
  de moi-même je n'éclaire rien, n'émet aucune lueur

  la poussière s'accumule dans les angles, sur les surfaces planes. aérer chaque jour, même en hiver, mais jamais trop longtemps
  une vie macère en moi, l'habitant de ce lieu

  toute clarté me traverse, tamisée comme si j'étais une vitre opaque, laissant filtrer la lumière du jour sans pour autant risquer d'être vu du dehors où
  flottent les yeux, mâchouillent leurs prunelles

  des images pendent du plafond, peu réciproques. il ne se passe rien, d'un rien épais, increvable, corrosif
  entre l'ivresse et le temps le combat continu, le combat diminue

  les doigts sentent le charbon, le charbon tout à coup. portion congrue
  il y a un temps dormir debout, une vérité ludique. un ver pendant au cul du vide, un pauvre poil...