je ne rentre pas à la maison. trop obscures les raisons qui m'y ramèneraient, quand si claire l'irraison qui de fait m'en éloigne.
  c'est qu'il existe entre nous le champ borgne d'un retour qu'aucun pas ne relève de sa torpeur. ce à quoi rien ne me relie a déclenché la panne

  mais dans quel sens
  du vent c'est une aubaine, j'ai perdu quelques siècles. assis là contre un arbre, un mur à bout de bras, l'ombre chinoise d'un
  arrêt de car sec. le temps nique mon accent je crois je ferais mieux de
  déboucler ma ceinture

  je me débine
  voyez-vous moi aussi j'ai une vie après la mort, le cœur en rade et la ville en morceaux
  car on ne sait jamais non on ne sait jamais. on ne sait jamais ce dont on ignore tout, le cœur en rade
  et le nord à l'encan...

  désormais je reste seul, je ne
  me proportionne pas - les oreilles du néant dressées en coups d'ciseaux, j'ai la crasse un peu crade, et de doctes discours notamment
  arrachés à la bouche de gosses dont l'haleine morve, contre une pièce de deux balles
  ou une souris morte...

  remarque du bout mort. et sauve qui peut le pneu, servant de bouée à une salve de vague creuse
  jusque là j'adhérais, mais dès lors et depuis ce temps-là, oh depuis ce temps-là que dès lors, j'adhère pas

  nous nous silenciâmes. or nous nous quittâmes. et depuis ce temps-là rien ne peut venir à bout
  de notre indétermination

  de notre mélancolique attrait pour tous ces jours-arrache, ces herbes mi-folles mi-gazon, mauvaises et mauvais ne manquant cependant
  d'humilité, ni d'absence ferme de
  conviction

  et moi je mange avec quoi. avec une cuillère ou quoi. et j'ouvre ça avec quoi, en m'arrachant les doigts ou quoi. quelle porte flaque, quel vent me malmène - tu dis amen ou tu dis quoi

  alors tu trais la vache. tu perds une dent. tu zappes la date de naissance de tel ou tel enfant chétif. paisse ton genre sous un ciel crayeux: enfin tu vis...

  je ne me mords pas la queue je
  n'amasse pas de butin. d'où cela vient ça m'est égal. je me laisse flotter sur un matelas de pierres rugues, un tout petit chien couché, pour ainsi dire couché
  contre mon flanc

  je ne me rends compte de rien - mais que le fil est lent
  du temps des queues d'cerises et qui s'étire, s'évase, projette de vastes horizons en marge des progrès
  et s'emmerde tout seul...

  ce qui fait qu'il n'a pas vraiment vécu, laissé aller... certains s'abîment en route. d'autres tombent déjà tout esquintés, tout flippés d'entre les cuisses infanticides. d'autres enfin s'en sortent indemnes, mais y succomberont quand même...

  tu n'y échapperas pas - à quoi? à la rose en parka: elle a des épines tout le long de sa vulve et dans sa bouche. elle parle une langue mystérieuse, que les gens d'ici-bas n'entendent pas. il y a des jours où tu cherches vainement à te persuader de son inexistence

  je n'ai pas mis d'eau aux plantes. j'ai oublié. ou j'ai eu la flemme. et puis je m'en foutais après tout. si je vais me chercher à manger ce n'est pas parce que j'ai faim, c'est juste que je n'ai pas la patience d'attendre que j'aie faim. je n'ai pas le courage d'avoir faim

  une autre fois sans doute... celle-ci fait la part belle: aux idées sans suite, fumeuse inconséquence; aux fausses confidences, jeux de main jeux de vilain me diras-tu; aux visites sans surprise, les pentus golgothas du dimanche...

  on se contentera de tourner la tête vers le large - vers le large c'est ça...
  et puis nous soupirâmes. vous soupirâtes nous soupirâmes. nous soupirâmes c'est ça...

  ne sachant où il va, l'aveugle sait d'autant plus clairement qu'il va. il est comme qui dirait l'ombre du chemin
  la canne ouverte, le ventre vide

  partage avec moi la chaleur inhérente, subhumaine, le gant sur les yeux parce que ça pique. on s'est toujours efforcé de se soustraire au réel, au sentiment pâteux ou visqueux, plâtreux ou boueux du réel. on traînait une laisse au bout de laquelle
  manquait son chien...

  toute la nuit j'écris des mots, des mots sur le plafond. ce sont mes amis morts - des trous dans le silence, dans le béton crispé
  des anus en plein vide...

  quarante fois tu digères un bonbon. ou donc as-tu encore dégoté ce bonbon. ça te fait les doigts tout collants, tu ne peux rien toucher sans y coller. mais tu y touches quand même. faudra tenir comme ça jusqu'à la toussaint
  après c'est bon, on lâche tout

  on lâche d'un geste. je n'ai pas apprivoisé chaque mimique, régulé chaque émotion. je n'ai pas pris toute la mesure, par quel bout ai-je commencé
  ni de rien suis-je la fin...

  un abruti me lira le destin dans les plis de ma main braille... jusqu'ici je n'ai pas eu à attendre - le temps s'évacuait sereinement de moi, en chiasse refroidie
  faut dire qu'il faisait froid

  une seule pierre soulevée
  et aucune ombre dessous.
  j'ai un homme dans l'homme, à l'écoute
  de ses propres pas, et je ne sais
  quoi en faire

  les chiens ont des dents, c'est vrai les chiens ont des dents.
  à force d'être nu, nu dans ma coquille
  j'ai perdu ma coquille
  - je suis pas mort dedans
  mais c'est tout comme...

  en un sens giratoire, ou par un
  retour à soi - s'il n'est pas convenable l'amour
  laissera tout au moins
  des traces sur le mur, des taches sur les draps, peut-être même une ride sur
  la mer morte de l'âme - faut-il être amoureux
  pour s'essuyer à l'âme, essuyer donc tout ça

  un ange sur le déclin, un chien de maigre rut et pas le pire
  de mes ennemis - je lui tourne le dos, c'est fou
  comme un dos sert à tout
  et à n'importe quoi.
  moi je ne sers à rien
  sauf à dieu quitte ou double, à l'horloge cassée bref
  à pisser dans l'écuelle ou sur ton corps malade, à sucer des bonbons là
  où tombent les bonbons...

  j'avais un œil sur vous, oui mais j'avais un œil sous vous aussi...
  le sens de l'unité préserve les naissances, polisse les angles morts, aiguise de même
  les facultés de décevoir, d'anticiper les décès, les retarder d'un jour
  tous les décès c'est moi. je suis la croix. manquent les clous
  urgent les clous

  
  ils sont tout dorés les clous
  tout dorés tout rouillés

  chien c'est moins chien
  mais c'est lui qui le dit
  et la vie pouët pouët pouët... de chien
  et la mort prout prout prout... dans l'âme
  on sait répondre à tout ça, si ce n'est de tout ça
  aussitôt dit aussitôt faux - ça ne rapporte
  rien

  un homme a pris sa femme
  dans ses bras
  je crois bien qu'elle y fut
  pour quelque chose elle aussi
  un homme a pris sa croix
  dans ses bras
  comme on sort du PMU un dimanche midi, la démarche un peu
  sanguinolente, l'œil légèrement
  de traviole...

  je meurs debout
  c'est pas vrai mais
  je meurs debout quand même
  et nul ne m'en
  empêchera nul ne m'en
  tiendra rigueur - surtout quand ça fout l'camp, quand ça se sort
  la tête du cul, et qu'on sait plus vraiment
  par quel bout se pendre...

  je me suis trompé en fait, je me suis trompé depuis le début, et tout trompé
  ce n'est pas de mourir le plus dur, mais bel et bien la mort, l'idée claire du néant
  mourir pour un bien serait beau biélorusse - mais mourir pour rien, concevoir ce rien-là: voilà le bois
  dont toute croix est faite, le ver auquel
  toute pomme sert à boire...

  il ne s'agit pas de survie (qu'importe la survie) : les principes
  vacillent sur leur droit, l'évidence arrachée sous
  la valeur d'être, le sens du sens, ou encore le bien-fondé d'une
  quelconque aspiration...
  et si j'aime un destin, ce destin m'aimera t-il, se reconnaîtra t-il seulement dans
  le vélo jaune d'anquetil?

  la mémoire procède bizarrement, reconfigurant la base de données perdues
  ma vie elle est pas dedans
  ma vie elle est pas dehors
  je ne veux pas que l'on m'entende j'exige
  que l'on m'octroie un silence
  - d'ailleurs qui pourrait me soustraire (où irais-je)
  à l'infinie distance?

  un chien méchant ça mange pas d'pain
  un homme assis me dit merci
  je n'ai pas d'âge, je m'rase la tête, je m'endette à tes frais
  je parle à mon nombril mon nombril ne se rend compte de rien, agent fluide, ne me rend compte d'à peine
  davantage...

  tu te promènes vêtue
  du simple paysage, pas plus
  que ça ni d'habitude - tu dis que je suis étranger, or ça n'excuse rien
  par ce qu'en fait, tu n'es même pas un étranger, ce qui t'exclut de tout
  : de toi-même, d'une patrie quelconque, de l'interminable liste des débaptisés
  ramassant sur le bas-côté des routes
  de jolis coquelicots monsieur, de jolis coquelicots padam

  qui me pardonnera?
  quand t'es rien, et le seul à savoir que t'es rien, où trouveras-tu quelqu'un
  pour te le pardonner?
  faudrait être hall de gare
  faudrait mourir debout, chantant contre le froid
  rien, rien de rien - sur un rond-point l'éternité derviche
  m'a pris de court

  hors la force, et déchu de toute conviction
  les doigts dans l'trou la tête en l'air
  je ne crains rien de ma vie
  je ne crains rien de ma mort
  et si oui, non quand même
  libre puisque mortel, aimant
  puisque impuissant
  limite inconséquent...

  la tête elle a basalte
  l'enfant en toi bas-âge
  tu meurs ainsi tu développes
  un certain sens intime
  de la fragilité.
  d'où je viens je ne vois rien, je regarde et
  à force de ne rien voir, je me nettoie

  le temps des fleurs est piétiné
  le temps des gerbes aussi, des épitaphes sentencieuses
  soit dit en passant un lèche-bonbon aura toujours besoin d'un bonbon
  un dieu pense à envoyer sa fille cette fois - perverse méditation...

  je n'arrive pas à être l'homme, quoique dépouillé nu même attifé d'une peau de jonquille
  j'ai perdu mon mystère - telle fut ma chance de rentrer bredouille
  un dieu me bande les yeux et me fait tourner toupie
  trois doigts sur cinq trois fois pour rien
  et me voilà

  je ne sais pas si je t'aime, alors même que je soupçonne là l'unique question légitime
  et responsable.
  seul un poème sauve le monde mais le monde souhaite t-il 
  être seulement sauvé?...