chien c'est moins chien
  mais c'est lui qui le dit
  et la vie pouët pouët pouët... de chien
  et la mort prout prout prout... dans l'âme
  on sait répondre à tout ça, si ce n'est de tout ça
  aussitôt dit aussitôt faux - ça ne rapporte
  rien

  un homme a pris sa femme
  dans ses bras
  je crois bien qu'elle y fut
  pour quelque chose elle aussi
  un homme a pris sa croix
  dans ses bras
  comme on sort du PMU un dimanche midi, la démarche un peu
  sanguinolente, l'œil légèrement
  de traviole...

  je meurs debout
  c'est pas vrai mais
  je meurs debout quand même
  et nul ne m'en
  empêchera nul ne m'en
  tiendra rigueur - surtout quand ça fout l'camp, quand ça se sort
  la tête du cul, et qu'on sait plus vraiment
  par quel bout se pendre...

  je me suis trompé en fait, je me suis trompé depuis le début, et tout trompé
  ce n'est pas de mourir le plus dur, mais bel et bien la mort, l'idée claire du néant
  mourir pour un bien serait beau biélorusse - mais mourir pour rien, concevoir ce rien-là: voilà le bois
  dont toute croix est faite, le ver auquel
  toute pomme sert à boire...

  il ne s'agit pas de survie (qu'importe la survie) : les principes
  vacillent sur leur droit, l'évidence arrachée sous
  la valeur d'être, le sens du sens, ou encore le bien-fondé d'une
  quelconque aspiration...
  et si j'aime un destin, ce destin m'aimera t-il, se reconnaîtra t-il seulement dans
  le vélo jaune d'anquetil?

  la mémoire procède bizarrement, reconfigurant la base de données perdues
  ma vie elle est pas dedans
  ma vie elle est pas dehors
  je ne veux pas que l'on m'entende j'exige
  que l'on m'octroie un silence
  - d'ailleurs qui pourrait me soustraire (où irais-je)
  à l'infinie distance?

  un chien méchant ça mange pas d'pain
  un homme assis me dit merci
  je n'ai pas d'âge, je m'rase la tête, je m'endette à tes frais
  je parle à mon nombril mon nombril ne se rend compte de rien, agent fluide, ne me rend compte d'à peine
  davantage...

  tu te promènes vêtue
  du simple paysage, pas plus
  que ça ni d'habitude - tu dis que je suis étranger, or ça n'excuse rien
  par ce qu'en fait, tu n'es même pas un étranger, ce qui t'exclut de tout
  : de toi-même, d'une patrie quelconque, de l'interminable liste des débaptisés
  ramassant sur le bas-côté des routes
  de jolis coquelicots monsieur, de jolis coquelicots padam

  qui me pardonnera?
  quand t'es rien, et le seul à savoir que t'es rien, où trouveras-tu quelqu'un
  pour te le pardonner?
  faudrait être hall de gare
  faudrait mourir debout, chantant contre le froid
  rien, rien de rien - sur un rond-point l'éternité derviche
  m'a pris de court

  hors la force, et déchu de toute conviction
  les doigts dans l'trou la tête en l'air
  je ne crains rien de ma vie
  je ne crains rien de ma mort
  et si oui, non quand même
  libre puisque mortel, aimant
  puisque impuissant
  limite inconséquent...

  la tête elle a basalte
  l'enfant en toi bas-âge
  tu meurs ainsi tu développes
  un certain sens intime
  de la fragilité.
  d'où je viens je ne vois rien, je regarde et
  à force de ne rien voir, je me nettoie

  le temps des fleurs est piétiné
  le temps des gerbes aussi, des épitaphes sentencieuses
  soit dit en passant un lèche-bonbon aura toujours besoin d'un bonbon
  un dieu pense à envoyer sa fille cette fois - perverse méditation...

  je n'arrive pas à être l'homme, quoique dépouillé nu même attifé d'une peau de jonquille
  j'ai perdu mon mystère - telle fut ma chance de rentrer bredouille
  un dieu me bande les yeux et me fait tourner toupie
  trois doigts sur cinq trois fois pour rien
  et me voilà

  je ne sais pas si je t'aime, alors même que je soupçonne là l'unique question légitime
  et responsable.
  seul un poème sauve le monde mais le monde souhaite t-il 
  être seulement sauvé?...

  je prie sur le temps long
  je n'ai qu'affaire de mourir: je suis le mort en marche
  le vivre à tout vent, à tout bout d'champ, le vivre à bout portant
  mais tout cela de loin, de si loin
  que ça me brûle encore

  un homme n'est pas un homme, une femme
  n'est pas une femme, un chien
  l'ombre d'un chien
  et la laisse traîne à terre
  ne rattachant l'un à l'autre
  ni l'un à soi - on voit des couples
  s'enlacer aux ronds-points...

  je n'ai vu personne de vieux - l'éternité discrètement se rapprochant
  des yeux baissés, des raccourcis de la mémoire, des fils à haute tension à travers desquels on allait
  transformer l'élan en un échec retentissant
  et c'est la gloire à petit prix, la petite joie du pauvre...

  on ne veut plus de croix, on aura plus besoin
  de croix, de clous, de gens armés jusqu'à la racine de mordre
  plus de lèche-bites d'apparat - il faut de la sainteté
  pour mériter le mal. j'avale un coup
  et si ça va pas mieux, et comme ça va pas mieux, j'avale
  un autre coup

  notre fraternité mamie
  notre petit champ de bruyère...
  l'histoire fait fi de la personne, et de ce fait l'élève à une forme - fut-elle cabossée, tarabiscotée, cabotine ou perverse - d'universel
  l'histoire ignore les personnes qui ne veulent pas d'histoire, comme si elles n'en avaient
  pas assez comme ça

  le revenu universel a fait de moi une entité quasi métaphysique - pas seulement prêt ou disponible, mais avant tout sensible
  à son propre néant.
  il n'est pas revenu. il n'est pas universel. il a posé son sac sur la table et s'est déclaré
  absent aléatoire...

  si tu tâtes le large, une femme quant à elle, une femme simplement se conçoit en racine - elle
  plante le décor, retient le paysage, sans cela plus fuyant qu'un ciel finistère.
  tu t'endors à côté dans le berceau, tu t'endors les yeux grand-ouverts, acculé à prédire le présent...

  c'est une histoire d'amour, mais pas que. ou si ce n'est qu'une histoire d'amour, ce n'est RIEN qu'une histoire d'amour
  ce rien-là t'occupant de long en large, et toi-même dérivant en ce rien-là, occupé à tout autre chose sans doute
  tout autre chose que l'amour...

  toute une frontière s'émiette. la ligne gommée de l'horizon.
  un saut cependant jaillit de dans mon corps, et la révulsion rattrapant puis ravalant ce faux bond.
  tendre la main pour caresser la joue de cet aphone infini me manque déjà
  tout me manque déjà, depuis le début tout me manque

  une grosse pomme. grise ça va de soi. la prière s'enroule sur elle-même et ne distingue plus son premier mot du dernier. une vie a bien été prévue à cet effet.
  ce n'est pas tant d'être rassuré que l'on demandait, mais plutôt que l'on ôte devant nous
  tous ces petits cailloux formulant le chemin...

  du point de vue de l'homme et toutes ces nuits, plus bas encore toute la nuit...
  s'abîmer en prière, aveugle et sourde prière - réintégrant ce qui simultanément préexiste à l'unité
  et subsiste à son démantèlement

  au volant d'une idée traverser un ciel misérablement creux. éclaircir au passage une absence, avec toute l'aisance d'un canard boiteux, d'une béquille en marche
  croiser un homme sur la passerelle, parler à une femme
  d'une autre femme encore, la lâche confidence...

  je n'ai pas de secret, tout est en soi secret, le garde d'un secret
  je n'ai pas de secret
  l'homme au bout du quotidien, pour entrer dans la grâce,
  devra renoncer au miracle

  je me suis réfugié au cœur d'une parole, évanescente bulle de savon, radeau mélancoliquement naviguant hors concours
  j'ai pu circonscrire le naufrage en dedans, réduisant le moi à l'espace de cette débâcle
  ne débordant pas d'un ongle, ne faisant
  pas de vague...

  l'incertaine ligne de flottaison...
  on voudrait être mort avant même de mourir, passer ni vu ni connu et contourner la croix, l'air de rien comme revenu de tout
  je pose mes deux mains sur ton corps couché, ne sachant s'il vit encore ou s'il est mort. l'absence au bord de l'implosion
  désamorce-moi donc

  c'est une dure journée
  un jour dur de janvier
  si peu de vivant pour tant de mort
  et le vivant souffre du froid.
  le temps nous sépare de la mort et de nous-mêmes, morceaux épars
  débris d'orgasme
  c'est une dure journée
  il faudra, quitte à ce que,
  la recommencer

  les orphelins aux doigts rouillés, leurs mains molles
  yeux sur la route, route déborde
  un nom continue de sortir, maigre vomissure. un chien ronge sa corde, un cheval son mors.
  dieu ne suffira pas
  à m'apaiser
  me consoler
  me réparer
  - m'absoudre...

  la porte s'ouvre - il faut
  que la porte s'ouvre, c'est une question
  de respiration
  de circulation.
  j'entends un mort et un mort vaut un arrêt de car. un souffle vient de la mer, on rentre la tête dans ses épaules
  ça ne protège pas vraiment
  à partir de je ne sais quoi ni comment, rien ne protège de rien
  à peine un souffle...

  on ne parle plus au frère comme on se parle à soi - on passe à autre chose, et autre chose toujours
  nous renvoie
  à notre propre absence, dessus laquelle on glisse.
  parfois un genre humain
  nous hèle de loin, d'un signe étrange de la main
  sans raison apparente avons-nous fini par lâcher
  les couilles du destin

  je n'habite nulle part - qui donc m'a conduit là?
  qui donc hésita
  entre moi et l'anus, l'anneau marial
  et le vomissement éthylique?
  nos sexes pleurent, il arrosent les tombes, les tombes de nos frères, frères d'un jour en hiver.
  quoi de neuf parmi soi, quoi de vieux?
  tu ne me 
  regretteras pas

  de vivre plus haut que soi, disons cinq-six mètres au-dessus de
  sa cerne tombale - un silence immémorable posé entre le sommet de son crâne et la
  plante de ses pieds.
  le poème philosophal se retrouve partout. il soulève. d'un simple battement
  d'aile
  ou de paupière

  je parle au
  ras des pâquerettes, et de plus bas encore
  appuyé sur un gouffre, la mort accrochée aux boyaux, et dans sa mâchoire notre rêve
  tourne au vert.
  de là, si bas, le ciel sembla infini ma mère
  d'un non-espoir, tout est permis...

  et je reviens toujours à cette source nue, fécond tarissement, cette déracine-là, ce chemin à rebours...
  évidemment que j'aime
  évidemment que mon amour me dépasse éperdument, me traverse, me déporte
  m'agglutine, me réduit à néant pourquoi pas
  : me destine à la gloire sublime

  je m'achète un cheval et le cheval crève en route. je caresse ce cheval-
  là.
  il ne me plait pas
  de vivre sans monture.
  seul chantera l'aveugle - et l'aveugle chantait, chantait
  sans qu'on y prenne garde...

  j'aime cette main, glissant sous le décor
  et que son propre geste déshabille.
  j'irai à contre-courant
  d'un lit à sec: il ne s'agira pas de moi bien entendu
  ni de toi
  mais d'une fosse moelleusement commune, oh dès lors si commune
  qu'on y jette son nom, obole mémorielle,
  petit printemps-nichon...